Melancolia tropical

hace calor , el sol brilla afuera
pero quiero estar aqui en mi rincon oscuro , escribiendo .
Adentro mis pensamientos ebullen como las aguas termales de Robore
no quiero hablar , reir , ni escuchar ningun ruido que me distraiga
de mis ideas que revolotean como murcielagos en las cavernas de mi cerebro
no soy simple como una margarita blanca del campo
y me arrebatan los sentimeintos de ira , de descontrol
,la ansiedad me corroe y me pudro del mundo , de la alegria fatua ,
de la piscina , del confort , de mi vida floja.
Como muchas veces quisiera que lloviese a cantaros
para que el ambiente este mas acorde con el color de mis sentir
en este momento,caminar por la orilla del mar y quel viento sople y me haga frio.
Pero estoy en mi amada tierra tropical en visperas de la fiesta de la carne
el carnaval y la jarana me agobia, me llena de melancolia, quiero estar sola y llorar
esta pena repentina de necesitar sosiego , silencio dulce y amable.
Siento a veces el desden sobre mi nuca por ser como soy
sensible, triste , frontal  y a nadie le interesan los seres asi .
mejor son los alegres , los que hablan mucho y bonito
esos son los adaptados.
Acepto mi soledad ,  nos comunicamos
ella  es un varon , hermoso como Dorian gray
inteligente como Borges y nos amamos como locos
dos amantes eternos.

REcordado Y amado César Vallejo

GUITARRA

El placer de sufrir, de odiar, me tiñe
la garganta con plásticos venenos,
mas la cerda que implanta su orden mágico,
su grandeza taurina, entre la prima
y la sexta
y la octava mendaz, las sufre todas.

El placer de sufrir... ¿Quién? ¿a quién?
¿quién, las muelas? ¿a quién la sociedad,
los carburos de rabia de la encía?
¿Cómo ser
y estar, sin darle cólera al vecino?

Vales más que mi número, hombre solo,
y valen más que todo el diccionario,
con su prosa en verso,
con su verso en prosa,
tu función águila,
tu mecanismo tigre, blando prójimo.

El placer de sufrir,
de esperar esperanzas en la mesa,
el domingo con todos los idiomas,
el sábado con horas chinas, belgas,
la semana, con dos escupitajos.

El placer de esperar en zapatillas,
de esperar encogido tras de un verso,
de esperar con pujanza y mala poña;
el placer de sufrir: zurdazo de hembra
muerta con una piedra en la cintura
y muerta entre la cuerda y la guitarra,
llorando días y cantando meses.

CESAR VALLEJO

28 Oct 1937

 

 

 ¿Qué me da, que me azoto con la línea

y creo que me sigue, al trote, el punto?

¿Qué me da, que me he puesto
en los hombros un huevo en vez de un manto?

¿Qué me ha dado, que vivo?
¿Qué me ha dado, que muero?

¿Qué me da, que tengo ojos?
¿Qué me da, que tengo alma?

¿Qué me da, que se acaba en mí mi prójimo
y empieza en mi carrillo el rol del viento?

¿Qué me ha dado, que cuento mis dos lágrimas,
sollozo tierra y cuelgo el horizonte?

¿Qué me ha dado, que lloro de no poder llorar
y río de lo poco que he reído?

¿Qué me da, que ni vivo ni muero?


CESAR VALLEJO

 

la casa antártida y sus habitantes

Se dió cuenta de que ella y su mundo

no tenian nada en común , es más era despreciado
por los  otros habitantes de aquella morada glaciar

hablaban dos idiomas distintos,ella  bli, blo, blu
y ellos Bla , bla , bla

ella de fuego
y ellos una enorme y fantasmagórica antártida

blanca y helada

Sin embargo estaba ahí

encerrada entre muros gigantes y fríos

 su llama era ya muy tenue y oscilante

casi que se apagaba por instantes

no aguanta más

Han pasado siglos de ausencias

de indiferencias

de vidas paralelas

de desencuentros cotidianos e infinitos
de violencia silenciosa y agotadora los abismos son mayores y oscuros

  sus causas y azares su mundo y ella son invisibles 

para los habitantes de está casa antártida

nadie la ve , ni la escucha

debe salir , buscar un pequeño orificio 

y escaparse las fauces celestes, de los fantasmas 

de las noches en vela ,
de la muerte escarchada

Tomar el primer aliento naranja

y salir volando por la ventana.
todavia la busca

Color VERde

Son infinitos los verdes 
que pueblan mi casa pueblo. 

VERde bandera, 
pacai, tajibo, tamarindo 
y verde toborochi 

Verde agua , pozo y curichi 

VERde también estamos de esperar
verde esperanza, salvavidas, luciernaga, 

verdoso verdadero verdilocuente 
verde nacion y despertar

hay momentos .....

en la vida
que la trizteza es tan grande
y el sentimiento de nadiedad aun mayor
que es casi imposible dejar de llorar

la lluvia cae y alivia un poco mi desolacion
lo peor es que mañana sera otro día
y saldré como siempre
a seguir ....
esta interminable ruta
de desengaños

isabel

LOS HERALDOS NEGROS

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma… Yo no sé!

Son pocos; pero son… Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema

Y el hombre… Pobre… pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé!

LOS NUEVE MONSTRUOS

I, desgraciadamente,
el dolor crece en el mundo a cada rato,
crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,
y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces
y la condición del martirio, carnívora voraz,
es el dolor dos veces
y la función de la yerba purísima, el dolor
dos veces
y el bien de sér, dolernos doblemente.

Jamás, hombres humanos,
hubo tánto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,
en el vaso, en la carnicería, en la arimética!
Jamás tánto cariño doloroso,
jamás tan cerca arremetió lo lejos,
jamás el fuego nunca
jugó mejor su rol de frío muerto!
Jamás, señor ministro de salud, fue la salud
más mortal
y la migraña extrajo tánta frente de la frente!
Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,
el corazón, en su cajón, dolor,
la lagartija, en su cajón, dolor.

Crece la desdicha, hermanos hombres,
más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece
con la res de Rousseau, con nuestras barbas;
crece el mal por razones que ignoramos
y es una inundación con propios líquidos,
con propio barro y propia nube sólida!
Invierte el sufrimiento posiciones, da función
en que el humor acuoso es vertical
al pavimento,
el ojo es visto y esta oreja oída,
y esta oreja da nueve campanadas a la hora
del rayo, y nueve carcajadas
a la hora del trigo, y nueve sones hembras
a la hora del llanto, y nueve cánticos
a la hora del hambre y nueve truenos
y nueve látigos, menos un grito.

El dolor nos agarra, hermanos hombres,
por detrás de perfíl,
y nos aloca en los cinemas,
nos clava en los gramófonos,
nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente
a nuestros boletos, a nuestras cartas;
y es muy grave sufrir, puede uno orar…
Pues de resultas
del dolor, hay algunos
que nacen, otros crecen, otros mueren,
y otros que nacen y no mueren, otros
que sin haber nacido, mueren, y otros
que no nacen ni mueren (son los más)
Y también de resultas
del sufrimiento, estoy triste
hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo,
de ver al pan, crucificado, al nabo,
ensangrentado,
llorando, a la cebolla,
al cereal, en general, harina,
a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo,
al vino, un ecce-homo,
tan pálida a la nieve, al sol tan ardio!
¡Cómo, hermanos humanos,
no deciros que ya no puedo y
ya no puedo con tánto cajón,
tánto minuto, tánta
lagartija y tánta
inversión, tanto lejos y tánta sed de sed!
Señor Ministro de Salud; ¿qué hacer?
!Ah! desgraciadamente, hombres humanos,
hay, hermanos, muchísimo que hacer.


César vallejo

tiempo atras (para patricia daza)

Tiempo atrás
te vi con tus ojos luminosos
tu figura esbelta
la libertad colgaba de tu cuerpo
como la estela de luz de los cometas

yo era aun una niña
te miraba y queria igualarte
alcanzarte 
sentir el aura que dejabas en el aire

isabel jordan

Secuencia cìclica

muchas emociones y pasiones
inundaron mis días y noches

después morí y me fuí apagando como una vela vieja

luego un día cualquiera cuando menos lo esperaba

resucité entre los muertos
y estoy sentada a la izquierda de dios padre
y desde aquí puedo escribir:

confieso que he pecado ,de palabra ,obra
y omisión

confieso que he sido inmensamente feliz
inexplicablemente triste

y ha quedado en mí la inolvidable
huella de la vida

isa

CHEGA DE SAUDADE

SABADO 7 DE MARZO 2009

soy brevemente feliz ,
la vida cobra sentido
poco a poco

el atardecer me acompaña
con mis restos de nostalgia cotidiana
que se acumulan durante el día

...eso es todo,
la oscuridad constante
se va transormando en luz
gracias a tu presencia anaranjada

tu pequeña figura
fragil mariposa
de voz dulce

mi pequeña sofia

isa

EL HOMBRE QUE FUE JUEVES

EL HOMBRE QUE FUE JUEVES
(Gustavo Rivero)

A Chesterton por prestarme el título
A Pekos por el espacio, los cover, los tragos
A Chavela por el diseño calumniado, la internet, por tanto apoyo
A Chaval por no pelarl un solo jueves
A Carito por el honor y el placer de cantar juntos
A Valentina por el placer de ensayar a ensayar
A Yimi por que cuando se lo precisó una vez más, una vez más acudió presto

Aunque nadie venga a escuchar
Lo que yo canto
Aunque Vale y Carito
Me dejen tan solito
Cada tanto
Aunque a Eliezer su madre
Le prohiba con espanto
Acompañarme
Aunque tachen de inmoral
Aquel afiche
Que con ayuda de Chavela
Diseñamos
Aunque me trituren sin piedad
En el trapiche cruel de la más opaca
Indiferencia
Aunque todas las teenagers
Vayan a verlo a Andrés Barba
Rayando en la demencia
Haciendo esa cola larga
Que jamás harán por mí
Aunque no sea del equipo Nescafé
Y aunque nunca, nunca, nunca
Lo seré
Lo juro por la fe
Que le tengo a mis canciones
Aunque nadie se emocione
Cuando toque la guitarra
Aunque no me pidan nunca
Que cante a Violeta Parra
Aunque no paguen el cover
Aunque casi siempre acabe en farra
Aunque “El Deber” me boicotee
Y Emma diga
Que debo agradecerles
El boicot
Aunque la fama no me coquetee
Ni me siga
Aunque nunca me vaya
A la cama
Con la propia
Aunque ya nadie me quiera
A estas alturas
Aunque no sea más que mala copia
Y no se sepa
Que son las amuras:

Yo voy a cantar jueves por medio
Ya cantaré jueves enteros algún día
Y voy a cantar también si llueve
Y aunque me acorrale la jauría
Del bullicio
Vulli cantar aunque no tenga
Los Veint anis de mi maestro
Voy a cantarles mis razones
Mis pasiones y que venga
aquel que pueda
Y si es zurdo mejor
Antes que diestro
Porque Vulli cantar
Soñar
Volar
Amar
Dar
Y desatar
A la rosa de los vientos
Mis humildes versos
Que tienen más de fe
Que de lamento
Y que me asoman al reverso
De esos días y noches
Que presiento
Que nunca grabaré
Ni un puto disco
Y que acabaré
Tan silenciado
Comiendo tujuré
Solitario
Y desahuciado

Deseándote

(finales de marzo, año 7)