jueves, 22 de abril de 2010

REcordado Y amado César Vallejo

GUITARRA

El placer de sufrir, de odiar, me tiñe
la garganta con plásticos venenos,
mas la cerda que implanta su orden mágico,
su grandeza taurina, entre la prima
y la sexta
y la octava mendaz, las sufre todas.

El placer de sufrir... ¿Quién? ¿a quién?
¿quién, las muelas? ¿a quién la sociedad,
los carburos de rabia de la encía?
¿Cómo ser
y estar, sin darle cólera al vecino?

Vales más que mi número, hombre solo,
y valen más que todo el diccionario,
con su prosa en verso,
con su verso en prosa,
tu función águila,
tu mecanismo tigre, blando prójimo.

El placer de sufrir,
de esperar esperanzas en la mesa,
el domingo con todos los idiomas,
el sábado con horas chinas, belgas,
la semana, con dos escupitajos.

El placer de esperar en zapatillas,
de esperar encogido tras de un verso,
de esperar con pujanza y mala poña;
el placer de sufrir: zurdazo de hembra
muerta con una piedra en la cintura
y muerta entre la cuerda y la guitarra,
llorando días y cantando meses.

CESAR VALLEJO
28 Oct 1937
 
 
 ¿Qué me da, que me azoto con la línea
y creo que me sigue, al trote, el punto?

¿Qué me da, que me he puesto
en los hombros un huevo en vez de un manto?

¿Qué me ha dado, que vivo?
¿Qué me ha dado, que muero?

¿Qué me da, que tengo ojos?
¿Qué me da, que tengo alma?

¿Qué me da, que se acaba en mí mi prójimo
y empieza en mi carrillo el rol del viento?

¿Qué me ha dado, que cuento mis dos lágrimas,
sollozo tierra y cuelgo el horizonte?

¿Qué me ha dado, que lloro de no poder llorar
y río de lo poco que he reído?

¿Qué me da, que ni vivo ni muero?



CESAR VALLEJO
 


martes, 20 de abril de 2010

mi tele insomnio








..........................april



Amanece Abril
me levanto
preparo café, me visto 
salimos al cole , sofi y yo
los árboles de Toborochi florecen rosado
la brisa sopla fresca en la mañana
la radio suena en el auto camino a  la Ü

hello , good morning 
estudio eterno , aqui estoy otra vez
ocupando un espacio en el salón

amanece abril 
las nubes me saludan
las cortinas se mueven
mi mirada se pierde en el firmamento
estoy , no estoy?
soy ,no soy?
mucho , poco, nada.

lunes, 19 de abril de 2010

preguntas en flor ?

 foto: mi adorada alejandra pizarnik

si, hola !!, esto es un dialogo conmigo misma? ,
con los que sè que leerán inevitablemente este espacio?
con la nada allá afuera o será más el todo acá adentro? ,(miechi hasta parece profundo)

, es un monólogo con mi soledad alterada ,ansiosa, deshuesada
es un síntoma  convulsivo? , pensar aterradoramente?
es un despedazarme poco a poco en este espacio en blanco,que también ya ha sido censurado,
nada se salva ?

ni el más minimo resquicio de mi ser tiene derecho a ser?

y sin embargo soy  ,así loca, callada ,ensimismada, llena de pena y de muerte
pero también de alegría.

aunque se enoje doña Fodonga y a don Lupo le salga alergia
puedo ser libre a pesar de ellos,puedo crear ,inventar, reinventar un universos paralelos
a pesar de ellos o gracias a ellos finalmente.

adios , hasta mañana , hasta siempre , estimado blog
atte

isabelle

domingo, 18 de abril de 2010

la casa antártida y sus habitantes


Se dió cuenta de que ella y su mundo
no tenian nada en común , es más era despreciado
por los  otros habitantes de aquella morada glaciar
hablaban dos idiomas distintos,ella  bli, blo, blu
y ellos Bla , bla , bla

ella de fuego
y ellos una enorme y fantasmagórica antártida
blanca y helada

Sin embargo estaba ahí
encerrada entre muros gigantes y fríos
 su llama era ya muy tenue y oscilante
casi que se apagaba por instantes
no aguanta más

Han pasado siglos de ausencias
de indiferencias
de vidas paralelas
de desencuentros cotidianos e infinitos
de violencia silenciosa y agotadora los abismos son mayores y oscuros

  sus causas y azares su mundo y ella son invisibles 
para los habitantes de está casa antártida
nadie la ve , ni la escucha
debe salir , buscar un pequeño orificio 
y escaparse las fauces celestes, de los fantasmas 
de las noches en vela ,
de la muerte escarchada
Tomar el primer aliento naranja
y salir volando por la ventana.
todavia la busca